FICHA TÉCNICA
- Título: Exilios
- Técnica: Xilografía
- Tamaño matriz: 21,5 x 30,5 cm.
- Tamaño papel /tipo : 30 x 40 cm. / Canson Edition 250 gr.
- Número de tintas: 2
- Taller: El Mono de la Tinta (Madrid)
- Edición: P. E. (Prueba de Estado -1/1-)
- Estimación económica: 180 €
- Autor: Carlos Medel Redondo
- Año: 2024
1.
Exilio interior, con vistas a una tapia desconchada donde la espuma del mar se fosiliza y se funde con los desconchados. Sobre ella, sobre la tapia y la espuma, transcurre la veloz cinta de la memoria, que cuenta la historia velada de un celuloide en negativo, desconchado también por el tiempo, y la espuma.
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Ay tiempo! Polvo y espuma, ramilletes desnudos que el viento porta y arroja a tus ojos cuando te deslumbras. Colmo de la carne y el hueso.
Ay tiempo! Con tus mimbres trenzas lo efímero y lo eterno. Un siglo, un año, un día, una hora. Cesta del aire que esparce tus esporas.
2.
Todo exilio es interior; es el único lugar seguro, pese a estar tan desconchado y húmedo como el exterior.
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El exilio es el presente que huye de la memoria, y en esa huida nunca encuentra cobijo. Sobre la marcha se construye su identidad nómada.
3.
Toco el mundo cada mañana con el escrúpulo de los cuervos y vuelvo a casa lo antes posible, a menudo espantado y con algún escarabajo en el pico que ilumina el cuenco de mi nido.
4.
Piso la calle y ya me arrepiento. Me giro sobre mis pasos y saco las llaves. Miro el buzón inútilmente. El hecho de utilizar las llaves me asquea. Entro en casa y se me escapa un suspiro de alivio. Me desinfecto de pies a cabeza. Luego, paso el día enceldado, a salvo, exiliado de mí mismo con la humanidad descompuesta en ristras, como una arpillera entre los escombros.
5.
Hoy he reconocido que sufro un bloqueo. Sutilmente una nube de vendas me tienen momificado. Como si hubiese sido un miembro destacado de alguna dinastía egipcia. Rodeado de todas mis riquezas, cumplo el rito de los muertos. Y ya son polvo las vendas y el bloqueo.
6.
Remembranzas duermen con otras remembranzas que ya entrelazadas forman una única imagen al amanecer, esa imagen que te vuelve los ojos y te arranca de los adentros una cadena de suspiros.
Cada suspiro es un eslabón del dolor que al expirarse torna su forma, y ya expulsado por la boca se convierte en pluma y se esfuma.
El dolor de hoy no pertenece ya al dolor de siempre. El dolor de hoy es el recuerdo de una caricia que no se produjo, o si se produjo fue creación tuya. Ficción
7.
Crees que puedes morir a causa de concebir tanta belleza en soledad, y que gracias a la soledad puedes concebir tanta belleza. Lo que te mata es su caricia, que te acuna en su lecho de espinas y te apuñala con los mismos pétalos que ayer acariciaste.
8.
Ayyyyy!!!!!
