AFORISMOS RECALENTADOS

Julio 2014

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A jugar. No hagamos otra cosa.

 Pero primero aprenderemos las reglas.

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Tras dos meses en los campos las piedras presentan prácticamente la misma posición que las dí. Pero aunque sean unos milímetros se han movido, y no creo que sea por voluntad propia. Se piensa que las piedras no tienen voluntad, como los enfermos del alma. Pero yo puedo pensar diferente. Al igual que los enfermos del alma, las piedras ejecutan movimientos imperceptibles. 

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Cada piedra cuenta con su propio canto. 

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 La tierra es el planeta que nos ha tocado desayunar. Pero será ella quien nos meriende.

DORMIR AL RASO (con palabras de Roger Caillois)

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Noches en que William Sorayan

te salva la vida desvelándote

la belleza poliforma

de un guijarro.

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Roger Wolfe, Todas las noches del mundo.

Ed. Renacimiento, 1996.

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Conocí a Roger Caillois a través de un breve ensayo de Marguerite Yourcenar titulado El hombre que amaba las piedras. El título ya me tocaba lo más hondo, y al leerlo -quitando alguna página- experimenté lo que la hoja en el huracán.  En el mismo ensayo Marguerite me tendió la mano de David de Dinant, a quien tampoco conocía, además de citar a Rimbaud, al maestro Eckhart, a Piranesi, a Goethe, entre otros. De esto ya hace meses. Todo lo reposo al máximo, en asuntos tan poco urgentes es fácil experimentar que uno cuenta con todo el tiempo del mundo.

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Hablo de piedras que siempre se han acostado al raso o que han dormido en su yacimiento y en la noche de las vetas. No interesan a la arqueología, ni al artista, ni al diamantista. Nadie hizo con ellas palacios, estatuas, joyas; ni siquiera diques, fortificaciones o tumbas. No son útiles ni famosas.

Sus facetas no brillan en ninguna sortija, en ninguna diadema. No promulgan, grabadas en caracteres indelebles, las listas de victorias, las leyes del imperio. Ni hitos, ni estelas. Expuestas a la intemperie, aunque sin honores ni reverencias, sólo dan testimonio de sí mismas. 

(...)

Roger Caillois

Piedras, 1966

EL ÚLTIMO ARGONAUTA (perdido en el Egeo)

Febrero 2014

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Pizarra / acrílico

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  No consigo conquistar Mileto.
Ni siquiera tengo a la vista
 las doradas costas de Jonia.

Dejaré las naves y las armas,
 toda la panoplia de guerrero hoplita,
todos mis supuestos poderes de héroe clásico,

 todos mis sacrosantos vicios de aristoi.

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RESUMEN DE JUNIO

Junio  2014

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EXPOSICIÓN EN LA INVIERNA (selección de piezas en Leganés)

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Durante todo el mes de junio, el Café-Sala La Invierna (c/ La fuente 17, Leganés, Madrid) luce una selección de cuadros de diversa naturaleza que aquí un servidor ha preparado con mimo y con no demasiada conciencia. Empiezo y cierro con mis seres de bloques de piedras, es decir con Atardecer en Titania, Cnosas, Los soldados perdidos y Dos escenas en Lemuria. En  medio van las ilustraciones de Musicaldia, Los jardines de Isthar, La revolución de las bombillas y los Doggy's pictures. Vamos, que al menos entretenida y variada es.

Espero que alguno de vosotros la visitéis. Que os guste, o que no, que me pongáis alguna tilde, alguna pega o algún piropo ocurrente. Bienvenidas serán vuestras muestras que superan la indiferencia.

Quiero expresar mi agradecimiento a dos personas en especial. Primeramente, a Aspasia, mi amor, por su apoyo incondicional, por su ayuda en el montaje y por esas ideas magníficas a la hora de distribuir las obras en el espacio. Y al tío Pachi, gran amigo y aprendiz de fotógrafo, al que tenemos que agradecer las imagenes de hoy y su inmensa generosidad. Gracias de verdad, y de corazón.

Os espero en La Invierna, con una caña la mano, que a estas alturas del año entra mejor que cualquier café.

REPARTO PARA UNA OBRA NO ESCRITA (en dos actos)

ARGONAUTA EN VENUS (o la piedra florecida)

Marzo 2014

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"Seamos los poetas de nuestra vida, 
comenzando por el pequeño y más banal detalle"

Friedrich Nietzsche
 La Gaya ciencia

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ARGONAUTA EN SATURNO (cartas de navegación)

Marzo 2014

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"Cada pintura es un viaje a un puerto sagrado."

Giotto Di Bondone

EL AMANTE DORMIDO (que no deja de escribir en sueños)

Abril 2014

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La piedra en mi mente busca las palabras, 

y esa misma piedra es ya corazón. 

Palabra petrificada, tierra verbalizada.

No hay palabras alli donde sólo hay fuego y hielo. 

La canción de siempre en otros labios;
la tierra de todos en todas las manos.

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 A veces pienso que todo lo que cuento es para justificar mi locura, mi apuesta sin tino ni destino.

Consecutivamente, pienso en la locura como un mal que a todos nos afecta,

 y que si bien canalizamos hasta puede convertirse en virtud. 

Hay queda la historia de todos los utopistas.

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Sé que aquí, en formato fotográfico, las piezas pierden gran parte de su atractivo,

 de su poder y  razón de ser, pero es el modo más rápido que tengo de enseñar mis trabajos.

También sé que me repito en exceso, y muy a mi pesar -y muy a propósito. Una atracción  desmesurada

 debe ser coherente con lo excesivo y ser tan pasional que haga desaparecer todo a su alrededor.

Sólo así se podrá contemplar plenamente estas obras en piedra, y llegar a sentir su enigmática expresión.

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Con este tipo de afirmaciones y creencias me dicen que estoy perdiendo el tiempo por aquí,
 y que más me valdría escribir a Cuarto Milenio. Con unas pieles encima y algo más de parafernaria
 de fijo que doy el pego y me hago pasar por el antepasado prehistórico de Salvador Dalí.

 

RETRATO DE ARCIMBOLDO (de otros cantos a la locura)

Abril 2014 

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 "Si se continúa amando sinceramente lo que es en verdad digno de amor y no se derrocha el amor en cosas insignificantes e insípidas, se logrará, poco a poco, más luz y se llegará a ser más fuerte”

Vincent van Gogh

 (1853-1890)

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El retrato de Archimboldo es un tanto daliniano, las hormigas inquietas sobre las piedras me recordaron a escenas de Un perro andaluz de una forma más que evidente. Sin embargo me resulta hasta grotesco emparentar semejantes talentos, y por eso lo hago adrede y a conciencia, precisamente por coherencia: lo grotesco preside el rumbo de sus pinturas. 

Como digo, la relación entre el surrealismo de vanguardia y el singular pintor renacentista no es inocente, está encaminada a sacar a otro genio de la chistera: El Bosco, con el que parece completarse un exquisito paisaje de ilustres dementes. Así que me contendré en citar a más artistas de esta índole a fin de organizar el caos y dar mayor clarividencia a los locos que hoy elogio, que me temo serán pocos.

Las hormigas son las inquietudes que se esconden tras el grave rostro y que de vez en vez emergen como pensamientos que danzan de aquí para allá bajo la lámpara oscilante de los ojos. Las hormigas han devorado todas las viandas con que componía Archimboldo y quieren más, tal vez cumplir su tarea limpiadora y despojarme de mi repentina petulancia de enamorado del arte y de todo innecesario adorno. Pero no, yo represento con estas palabras a esas mismas hormigas que apestan a inquietud y a subidón de hormonas.

A todo esto, seguro que vendría a nuestro encuentro el genio excitadísimo de  Salvador Dalí, quien no duraría en soltarme una airosa galleta a modo de obsequio, y repartiría paranoicos sofismos y enérgicos galimatías sobre la frase de van Gogh con que encabezo el post de hoy, y escandalosas risotadas ante mi actitud con las piedras. El genio de Dalí me la trae bien floja, todo en él me parece hoy una postura. Entonces, ¿por qué demonios le he dedicado estas líneas? Oh, si, qué olvido, qué torpeza, qué chaladura, si todo esto es sólo otro canto a la llamada locura.

AZTRUVIO Y LA NEGACIÓN DE LA MUERTE (por R. W. Emerson)

Abril 2014

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"El secreto del mundo es que todas las cosas subsisten y no mueren; tan sólo se retiran y desaparecen de nuestra vista para regresar más tarde. Nada muere; los hombres fingen estar muertos y tienen que aguantar la parodia de sus funerales y afligidas necrológicas, y ahí están, de pie, mirando por la ventana, sanos y salvos, con un nuevo y extraño disfraz."

Ralph Waldo Emerson

 (1803-1882)