CARTA DE LIBERTAD A DOS PACIENTES

Técnica mixta sobre tabla

2012

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Hoy se cumplen cinco años desde que ingresasteis aquí. Han sido cinco años especialmente importantes para mi y me consta que también lo ha sido para todo el departamento de cuidados psiquiátricos y  para vosotros mismos.  Por entonces llegasteis por cuenta propia,  animados por familiares y amigos que habían sido incapaces de guiar vuestros pasos por los caminos de la convivencia.

 Hoy, tras meses observando la normalidad de vuestras conductas, me atrevo a daros el alta médica con una única condición: cuidaos el uno del otro diariamente, salvo un día por semana en el que no aconsejo que tengáis trato alguno. No puedo deciros más, ni poner mayor voluntad y confianza que la que ya he depositado en vosotros. Mi tarea ha finalizado.

Ahora empieza la vuestra. En este tiempo habéis comprobado cómo vuestras dotes artísticas se han desarrollado a pasos de gigante y de cómo la introducción de un método os ha valido un Potosí. Espero que sepáis sacarle el provecho adecuado y que me comuniquéis todo aquello que queráis y  veáis oportuno.

Os deseo toda la suerte y toda la energía del sistema solar para llevar a cabo vuesta excelsa insersión social. Y me despido ya, con enorme satisfacción y orgullo, y por qué no admitirlo, con un hilo de brillante emoción y congoja. Hasta siempre, adorables monstruos.
Con afecto extremo, vuestro amigo, médico y verdugo:

A. Wölfli

ELIPSEOS (gravitaciones)

2013

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"Only the shallow know themselves."

Oscar Wilde 

NOTICIAS DE UNA INCÓGNITA II (investigación tarada)

2013

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Las últimas aproximaciones a la incógnita arrojan datos que no encajan.
 La incógnita se antoja aún más impenetrable, como si fuera consciente
de que alguien se acerca a su resolución, y huye o se cierra en banda.

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No hay fórmula que despeje el interrogante, mi lengua mismamente se descifra mientras se duda. Todo en mí es interrogación y niebla. Hasta ese tufillo a desaliento, hasta ese vacío callado que nada puede ya decir e incomoda y subyuga, lo mismo que un acantilado de chicles al amanecer.

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 No sé nunca lo que pasa.
 Quizás la incógnita sea el problema en su totalidad,
 un error de diagnóstico, un gps perdido en una lavadora.

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   El misterio siempre encuentra la fórmula de lo intratable.
Investigar irrita a los augures.

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La incógnita es la belleza inasible que nos conmueve,
 el cero a la izquierda que te engulle.
Nada para ti está oculto.

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Tendré que valerme de fuentes inconexas, tendré que volver a revisar la relación entre las más de doscientas muestras encontradas y desechar de una vez secuencias que por su belleza no me atrevía a menospreciar. El objetivo no es particularmente sencillo: es saber quién soy, de qué estoy hecho y dónde encajar.

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Hallar el laberinto adecuado.

NOTICIAS DE UNA INCÓGNITA (arqueología postmoderna)

Abril 2014

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De entre todas las leyes que escribe a diario el caos, una es totalmente irrefutable:

Somos una incógnita, una errática equis en una ecuación que se desintegra.

RECORTES DE UN RETABLO NO PINTADO II

2014

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No eran más que apuntes, punzadas en el vacío para convertirlo en habitable. Apuntes, punzadas, esbozos de la figura humana superestilizada. De dos trazos. Tan mecánico y biológico como cualquier tipo de reproducción. 

Hombres-aguja, que bien dice Lamarque. Hombres que pinchan con suavidad la superficie de lo intangible. Hombres que dialogan con aquellos otros hombres de las cuevas levantinas, de los frisos clásicos, de las cerámicas negras. Pero también con los hombres contemporáneos de Matisse (oh danzantes!) de Miró (oh estrellas!) de Dalí (oh elefantes!) y descaradamente hermanados a los hombres de Giacometti (oh caminantes!), en versión limpia. Y al fin y al cabo, estos hombres aquí traídos, musitan contigo.

Yo les había  había imaginado gigantes, colosos de alambres que cortan el aire, inmensas espigas tejedoras de luces y sombras, de siglos y horas.  Línea pura y dura, con la pulsión de lo frágil y la pose del gesto, casi feliz. 

RECORTES DE UN RETABLO NO PINTADO

2014

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Tener todo el tiempo del mundo en la mano,

 durante las escasas horas que dura
la luz de una mañana de domingo.

Por la tarde, ya no habrá tiempo,

 ni mano que ejecute la poética matinal. 

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Tener el tiempo contado,

 como la naranja

que vas a exprimir.

EL ARENAL P.E.M (o de cómo en lo pequeño reside lo grande)

 Fotografía: Anita                                                                                                         Mayo 2015

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EL HUNDIMIENTO (o de cómo elogiar supuestos fracasos)

 2012

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Mis piedras levitan sobre el océano del tiempo, y aunque os parezca mentira soy yo quien las mantiene suspendidas en lo etéreo. Claro que, el precio que me supone semejante desafío es mi propio hundimiento. Las cosas, las personas, las razones, los despropósitos y los imperios caen por su propio peso.

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Desentierro pedruscos de los hondos valles, hago rodar importantes peñascos ladera abajo y ladera arriba, cual obstinado Sísifo, y hago emerger de ríos y mares masas inquietantes de materia pétrea. Soy el malabarista del caos que pone en circulación pequeños magnetismos, un superhéroe de la Marbel o un hechizado muñeco de Disney. Soy la máscara que te pones para ser quien eres.

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Los riesgos de echar la imaginación a volar son múltiples y nada inofensivos. Quien pone toda la carne en el asador en dichos vuelos se la juega de verdad. Según la altura alcanzada la caída puede ser más o menos catastrófica.

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 Atravesar el fuego y salir indemne es sólo una ilusión. Atravesar el fuego y arder. Convertirse en cenizas es sólo otra gran ilusión.

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 Yo perdí hace tiempo toda razón y esperanza y aquí me hayáis, viejos amigos, en los prematuros estadios de una desolación prometedora. Batallo cada día por mantener con dignidad el pellejo y la rabia, por no hundirme más ni rendirme de nuevo.

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 Quien parte cada día al espacio ignoto es también un burgués, pues aún duerme a cubierto. Me miro al espejo. Busco una estación espacial de tres estrellas, con cama y media pensión, a ser posible. Soy un astronauta de la vieja aristocracia de barrio, un jinete galáctico de poca monta en una gasolinera desierta. La tierra hoy no hay quien la pise.

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Intuyo que ya tengo asiento reservado a bordo del siguiente remolino: Madrid-Texas.

TRAGEDIA POSTCLÁSICA (la tierra arrasada)

2011

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Quema la tinta de la memoria, porque ya no es tinta ni memoria acaso. El viento propaga el polen de abril como neuronas en racimos incandescentes, mientras la tierra se desplaza y se desploma en Katmandú. Tintas musculares cruzan fantasmales la acrópolis del Himalaya. Parecen que  arrasan todo a su paso, como un ciclón nuclear, que nos pela los huesos y pulveriza los dientes. Ya lo vió Kurosawa en sus Sueños, aunque en realidad no se puede saber ni afirmar. La realidad siempre es una sospecha. Y pasar a ver lo contrario y pensar que las tintas - que ya no son tintas- están fecundando el aire, como el aliento de un dios terrible que se estrella en tus párpados y te hace ver lo que contiene su mirada: otra ceguera.

JUSTINO JUARROZ (o el poema como resumen nocturno)

Impresión digital iluminada con tintas

10 x 18,5 cm.

Ejemplar único

2014

Precio: 50 €

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El fruto es el resumen del árbol,

el pájaro es el resumen del aire,

la sangre es el resumen del hombre,

el ser es el resumen de la nada.

La metafísica del viento

se notifica de todos los resúmenes

y del túnel que excavan las palabras

por debajo de todos los resúmenes.

Porque la palabra no es el grito,

sino recibimiento o despedida.

La palabra es el resumen del silencio,

del silencio, que es resumen de todo.

Roberto Juarroz

MÁXIMO PESSOA (y de cómo un poema dibuja un retrato)

Impresión digital iluminada con tintas

10 x 18,5 cm. 

Ejemplar único

2014

Precio: 50 €

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Quiero para mí el espíritu de esta frase, transformada 

la forma para casarla con lo que yo soy; Vivir no 

es necesario; lo que es necesario es crear. 

No cuento gozar mi vida; ni en gozarla pienso. 

Sólo quiero tornarla grande, pese a que para eso 

tenga que ser mi cuerpo y mi alma la leña de ese fuego. 

Sólo quiero tornarla de toda la humanidad; pese a que para eso 

tenga que perderla como mia. 

Cada vez más así pienso. Cada vez más pongo 

en la esencia anímica de mi sangre el propósito 

impersonal de engrandecer la patria y contribuir 

para la evolución de la humanidad. 

Es la forma que en mí tomó el misticismo de nuestra Raza.

Fernando Pessoa