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el machaca de turno sale con la vara
y los ditirambos post mortem de rigor.
Y cita -dice- al gran poeta
cuando afirma
que "los tiempos le hacen poco
sitio a la poesía"; y que ésa
es señal de lo mal que van.
No. No es eso, me gustaría responderle,
sino señal más bien de lo de siempre:
los poetas -viejos, nuevos, muertos, vivos,
da bastante igual-
nunca han solido tener ni puñetera idea
de lo que ocurre a su alrededor.
Pero no podré hacerlo.
¿Y quién me escucharía, en cualquier caso?
La fanfarria funeraria ya se ha puesto en marcha
-implacable, obscena, atronadora-
y hasta que se tope -como mínimo-
con el próximo fiambre
ni Dios la va a poder parar.
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TENSA EL ARCO
La poesía:
una ballesta.
Y en el punto de mira,
un corazón.
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SABIDURÍA
Una mujer
que pasa en bicicleta
a las dos de la mañana,
hermosas piernas morenas
bombeando los pedales
mientras la brisa le alza el vestido
y revela
un perfecto milagro
de carne femenina en movimiento.
Nuestros ojos
se cruzan un momento
y ya se ha ido.
Son cosas como ésa
las que te hacen darte cuenta
de lo poco que realmente sabes
de nada.
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LA IRONÍA
De todo este
monumental desaguisado
es que a la vuelta
de dos mil años
Jesucristo sigue siendo
el único
que tenía razón:
es evidente
que alguien debería
perdonarnos.
Pero aquí hace tiempo
que hasta Dios
perdió el empleo.
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Roger Wolfe. Dias sin pan. Editorial Renacimiento, Barcelona, 2007
