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Hasta los ángeles tienen ya su rostro pixelado, su corazón, su leyenda, su alma pixelada. Y, aunque hayan caído en las redes del mal supremo y el mal supremo esté a su servicio, nada les salvará de ser anónimus. La historia desaparecerá progresivamente porque los nombres serán progresivamente sustituidos por píxeles y numeraciones. Está escrito.
Ya no hará falta Lucifer para alumbrar la caída del hombre en los abismos. La tenemos enfrente, luminosa y resplandeciente, a diario y en nuestro bolsillo. Y llegará el día en el que todos los detalles que la cotidianidad nos regala no serán más que supersticiones de coleccionistas frustrados, empeñados en encontrar la belleza donde hoy solamente hay virtualidad empantallada. La realidad ha dado un giro empicado de trescientos sesenta grados en espiral continua. Y yo, pobre mortal que ya conoce los siete anillos del infierno, no puedo hacer otra cosa que corroborar la infinita hondura del octavo anillo que el mal ha trazado para nuestros días.
El mundo se ha ido desvaneciendo entre mis manos como la arena del desierto. Entre mis dedos, éstos que teclean entre el vértigo y el vacío, no hay más que una fina gasa tejida con cariño que protege mi rostro anónimo de la arena del desierto y de la tempestad de las redes.
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