TORRE DE BPABPEL (en fascículos de vértigo y vacío)

                                                   
                             

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Torre de Bpabpel es el nombre peregrino que he puesto a un pilar efímero de revistas acartonadas. He construido esta torre de papel en el extremo de una pequeña estercolera que mira al mismo sembrado donde se ubica La Capilla Sixtina. El material empleado son revistas, mayoritariamente de coches, encontradas in situm. Las salvedades son National Geografic y Dojo, con el namberguan en la portada. Bruce Lee es un icono y un maestro y no tiene ningún problema en apoderarse de la pequeña planicie que habito. Bruce Lee, pienso, ha venido a verme. O más bien, se ha convertido en el invitado de hoy.

Los nombres inventados, a su vez, me invitan a fabular una historia, siempre breve y pasajera, y además hoy tenemos un protagonista. Con ello liquido, entre luchaco y luchaco, mi tiempo de entrenamiento. Una daga morisca se dibuja en mi rostro mientras empiezo a ascender a los dominios de Morfeo.

I

Torre de Bpabpel es la torre donde vive Bruce. Desde Torre de Bpabpel Bruce reparte. Reparte a todo el barrio una nueva sabiduría. Cuando baja a las calles sonríe a los niños, escucha a los ancianos y acaricia a los perros, como el repartidor de los antiguos anuncios de Panrico. Y sigue su reparto. Reparte hostias como panes calientes, hechos con una levadura de ideas vaciadas. No practica el zen: practica el zas! Una hostia a tiempo aclara una vida, pero a destiempo la enturbia y siembra hachas de guerra. Pero hay hostias y hostias. Las de Bruce equivalen a las de Bud Spencer, en versión rústica y a los Siete Mandamientos y todos los coranes juntos, en versión divina.

El camino del puño interceptor no es cualquier camino. Dice sí a la no norma y al no estilo, para dejar abierto el camino al arte como una hostia dada por cualquier mortal. Zarandajas. Decir no a la violencia es dejar abierta la puerta a la injusticia. El cristianismo ensayó la fórmula mucho antes, y aún hoy en día sus fieles reciben en la boca una hostia como el símbolo del cuerpo de Cristo. Más zarandajas. Esta refinada fórmula cristiana arrebató la violencia del pueblo y consiguió que se doblegaran y asimilaran como sacros a los nuevos amos del orbe.

II

Verborrea a espuertas, paparruchadas, labia salpicada de vino y leyendas orientales cuyo destino último era y es nuestro sometimiento. Galimatias turbadores que pretenden adiestrarte. Embobados escuchamos, embobados nos quedamos. La baba nos llega a los pies y nadamos en ella hasta que en ella nos ahogamos. Hasta que una hostia viene y te salva de tanta baba y tanta tontería.

Toda religión esparce opio sobre nuestros hocicos y anula nuestra capacidad de reacción. La paz espiritual consiente la guerra entre hermanos y admite que es una simple tapadera. Admite el sálvese quien pueda en su propio beneficio, y quien pueda que tire pa'lante, con la palabra de dios entre los labios.

III

El espacio de los guerreros ha quedado reducido a las pantallas. El mismo Bruce fue fruto de ella, como Jesús de Nazaret del desierto. La diferencia estriba en su época y entorno. Bruce y las calles del siglo veinte. Jesús y el desierto sin  tiempo. Bruce es fruto del realismo,  pero sin la poética de William Carlos Williams. Jesús es fruto del delirio, del poder cegador del sol, de un mensaje celeste que solo entienden los astros y las almas puras de los tarados.

Todo creyente debería comulgarse ante la luna. Su pecado es tan sabio como su virtud: obedece a la naturaleza. Digamos que son primos hermanos. Todo lo que no es humano es sobrehumano. La naturaleza constituye otro todo que no entiende ni de virtudes ni de pecados. La naturaleza está por encima de lo humano y de su sobre. Obviedades semejantes son las que buscamos. El pecado es el fruto de la virtud, hijo y padre, tierra y simiente. Por eso Jesús dio su vida por los pecadores.

VI

La religión y los nudillos de acero, atemperados por el nervio de todas las raíces. El lavado de cerebro es una forma de violencia, una represión que desencadena en violencia. Y toma el nervio de todas las raíces y provoca matanzas. Suerte tenemos de no contar, entre nuestras numerosas tradiciones, de rituales de sacrificios como los que sí contaban otras culturas. Asirios y aztecas, por ejemplo.

Habría que mirar esas regiones actualmente y analizarlas. El caso de la cultura asiria, una formación política imperial, puede ser esclarecedor. El oriente próximo es desde hace décadas el hervidero de múltiples conflictos armados. La religión los ha vuelto locos. Junto al fervor religioso, sumamente violento, sale el sustrato de destrucción de sus antecesores remotos. Ruedan cabezas en sus platos del mediodía bajo  plegarias por megafonía. Mientras, al otro lado del globo, los narcocorridos animan las calles hasta el amanecer. La noche ha dejado un reguero de cuerpos sin vida a lo largo de todo México.

V

El capitalismo salvaje del siglo XX ha evolucionado hacia el capitalismo gore del siglo XXI. Es patente en países como México donde el pueblo ha recurrido no sólo a la matanza sino al descuartizamiento y exposición de cadáveres como manera de salir a flote dentro de la sociedad. Una sociedad que intenta sobrevivir bajo un sinfín de amenazas reacciona del modo más violento posible. El utraliberalismo es la cuerda floja en la que baila el personal mientras la bola, en el centro de la pista, gira y gira emitiendo mil destellos que cuando no nos deslumbra nos ciega. Discoteca de sangre, sudor, dinero y drogas. Tráfico fluido en todas las direcciones.

 VI

Hace tiempo que no escribo, ni que visito el sembrado ni que reviso mi obra. Los días no sólo borran la luz de la creación, la ambición del ayer queda reducida a una sombra entreverada de paz y desasosiego. Es fácil sobrevivir así, me digo. La sombra entreverada me ofrece su regazo de calma para recordarme cómo la vida tiene la costumbre de girar repentinamente. Y pienso y repienso cuántas veces dobla la suerte su signo, cuántas veces arma el tiempo su filo. Aquí, sentado a la sombra entreverada del almendro quemado, encima de una bañera volteada, escucho a las moscas entonar el Réquiem de Mozart con pasmosa precisión, mientras los aviones de Cuatro Vientos ensayan el Vuelo del moscardón de Rimsky Korsakov.

VII

La realidad es el segundo  burlón e implacable que te echa un cubo de agua a la cara. Agua helada: realidad ineludible de vértigo y vacío. Como si estuviera envuelto en una placenta y al mirar el cielo viera un bisturí que abriera la cúpula del firmamento. La doble uve (Vértigo y Vacío) que resume el universo y la vida del hombre.

Pero Torre de Bpabpel me sugiere esa lasaña de record que se levanta sobre la planicie, como si capa sobre capa, historia sobre historia tuviera la misión de desafíar lo llano, lo uniforme que representa la llanura y que se impone a nuestras vidas.

También Torre de Bpabpel es un símbolo sin cimientos de los edificios que aparecen al fondo, como queriendo contener en sí misma a la sociedad actual, en su mayoría inmersas en la doble uve, en el vértigo y en el vacío de contemplar la demolición de una torre inútil, hecha de mentiras y de revistas de coches.