3C-II (Centro Comercial Caracol)

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He aquí el aspecto que presenta uno de los caracoles de acceso a la planta de arriba del centro comercial con el que me topo cada día en mi camino al trabajo. Creo que la imagen condensa por sí misma a toda la estructura en su conjunto, o más bien a su carácter de ruina actual y a quienes la frecuentan. También creo que mediante estas fotografías estoy retratando y documentando los estertores de un modelo que ha fracasado: los centros comerciales en los centros de los barrios periféricos. En el caso de Orcasur, tal vez las autoridades estén mirando hacia otro lado intencionadamente, a sabiendas que la marginalidad y la pobreza encontrará allí un refugio. Es parte de La España Invisible que nadie quiere ver. Es el escenario donde a diario se representa la tragicomedia de la vida en uno de los barrios más humildes y castigados de la capital.

¿Por qué digo castigados? ¿Por qué humildes? Pueden ser adjetivos que aspiren a resumir un barrio con una idiosincrasia propia. Hace pocos años trabajé en otro centro deportivo donde parte del personal residente me hizo saber que Orcasitas se divide en tres barrios: Poblado dirigido, Meseta y Orcasur. Al lado de éste último, San Fermín, El más chungo, afirman todos, Orcasur. Hoy por hoy no doy fe de eso.

Atravieso a pie cada día una parte de Orcasur. Es un barrio tranquilo, -me digo en mi caminar. Abro los ojos atento a todo, curioseo incluso, callejeo y me desvío del trazado más corto según los minutos que calculo me sobran para fichar al límite. Hago fotografías, a veces incluso sabedor de su poca valía. Es registrar parte de un paseo obligado en el cual experimento una de las mayores libertades del día. Disparo lo que me gusta, lo que me disgusta, lo que me llama la atención, lo que parece más insignificante. Disparo prácticamente contra todo. Será una huella humilde, -como la piedad de dios-, una mirada fugaz -como una noche de amor-, una caza furtiva -como un beso no correspondido. Retrato mi castigo, y los alientos que encuentro en medio de la tortura. Supongo que es parte de mi idiosincrasia. De ser libre y ser esclavo.

  

3C (Centro Comercial Caracol)

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Sigo rondando el deteriorado centro comercial instalado en el corazón mismo de Orcasur. Como un gato atraído por esa enorme ratonera, esquivo hoy  la miseria que destila tanto abandono y podredumbre para anclar mis ojos en los exquisitos vértices de su límpida y diáfana arquitectura. 

Dos grandes rampas en espiral forman caracoles en su interior que se elevan al primer piso. Allí otros dos gatos husmean distraídamente. Los caracoles posibilitan un acceso inmejorable a los carritos y a los ancianos, y dan juego raudo a los niños, a los patines y bicicletas. De todo aquello no hay hoy nada, sólo el esqueleto de los caracoles que recogen el eco agrio de los cientos de latas de cerveza vacías que se apilan a sus pies.

 

4C (Centro Comercial Caracol Crucis)

 

 

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El centro comercial conocido como "El Caracol ", en el barrio de Orcasur,  lleva cerca de una década en franca decadencia y un lustro en estado de claro abandono, pese a constituir un ejemplo destacado de arquitectura urbana y un espacio de primera necesidad para los vecinos del barrio.  Creo que sólo abren tres locales y dos bares en dos de sus esquinas exteriores.  El estado de salubridad es lamentable, y me quedo corto. En mi opinión representa, de antemano, una ruina contemporánea, un proyecto fallido para el comercio de barrio y la convivencia que tal vez requiera una nueva revisión por parte de las autoridades locales en la materia.

Propongo esta imagen, "4C (Centro Comercial Caracol Crucis)"  como quien propone la recuperación de este lugar emblemático del barrio, o su fenecimiento, pues ciertamente está en una "vía crucis" de un tiempo a esta parte.
El símbolo de la cruz que se advierte en los vanos de su cubierta me pareció bastante esclarecedor al respecto. Con la alternancia del blanco y del negro, la imagen habla de la vida y de la muerte, de la esperanza de la luz y de la desesperación de la negrura.  

Es un enclave más que idóneo donde rodar escenas de algún film o serie, lo cual se ajusta a los requisitos de la convocatoria que nos ocupa. Muchas de las habladurías que circulan en el barrio cuentan que en el interior de alguno de los locales cerrados habita un párroco desaliñado y harapiento. 

Continuará.

CÁNTICO DE LA PUERTA CERRADA (y el llanto de los goznes)

 

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LLANTO PRIMERO

 

Cierras la puerta,

 lloran los goznes.

Por la mirilla se vierten

cascadas de lagrimones,

y en la cerradura hierve

la llave fundida ya, pobre,

 de tu ausencia presente,

de tus besos a voces.

 

Cierras la puerta

lloran los goznes.

En los marcos se ven

arañazos, termitas y jirones,

marcas de severos látigos

de sentencias, desafíos y sermones.

En el umbral se queda

una cortina de tornasoladas visiones,

memoria de la vida de ayer,

hoy ceniza, polvo y carbones.

Ya no quiero entrar

ya se han muerto mis pasiones.

Que no me quedan fuerzas ni arrojos, 

lo sabes, ni ganas ni intenciones;

que no me quedan esperanzas,

lo sabes,  ni motivos ni  razones.

 

Cierras la puerta,

adiós corazones.

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CÁNTICOS DE LA VENTANA HERIDA y ROTA (con otras notas de remotas coplas)

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Ay, que tú me miraste en la alta noche

con los luceros enormes de la esperanza;

y  ahora me vuelves rauda la espalda 

con una constelación de negros reproches.

 

Ay, que tú me tomaste en la clara mañana;

con tus cabellos rizados de cobre

 en lujuriosa danza se puso el bosque

que de fuego y perfumes se coronaba.

Y ahora me vuelves rauda la espalda

 y coges cuerdas y dagas, herrajes y  cinturones,

y de un pozo de serpientes me llevas a la fragua

 y de allí me lanzas a un foso de tiburones.

Y ahora me vuelves rauda la espalda

y olvidas, como si nada, todo de golpe.

Ya no sé si es tragedia, comedia o drama

monólogo demente o sátira de bravucones.

El camino está abierto y me dice

que salga a galope,

que tiene gracia la desgracia

si lees bien los acordes.

Mi corazón lleno de hiel, repleto de azogue, 

y el alma  huracanada envuelta en jirones.

Todo son notas yermas y amargas

 de remotas coplas para futuras canciones. 

 

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Si nada quise más que tu elevada dicha

y no hice cálculos ni operaciones

quizás fue todo culpa mía:

manta a la cabeza no ve complicaciones.

 

Si cometí alguna falta

ya no espero tus perdones

Que son mías y de nadie más

me hago cargo, 

Que si hoy estoy entre los perdedores

no será por mucho tiempo

no quiero arar en tierra de lágrimas

con maltrechos azadones 

que quiero coger mi caballo y seguir

por la senda de los luchadores.

 

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CÁNTICO DE LAS RUINAS (templo del temblor)

 

1.

Tiembla su voz en el templo mientras se derriten y tiemblan los cimientos. Tiembla mi voz y no rompe ni siquiera el silencio enjuto, amenazador. En la garganta las cuerdas vocales tiemblan al ritmo de un corazón tembloroso, y las venas bailan al son de la tormenta que amaina como ramas de sauces llenas de gracia.

Tiemblan las manos en el altar de la mañana, quietas en la mesa donde se acumulan las migas, las hambres y las lágrimas. Tiemblan las cortinas que bailan con la luz, y desnudas las ropas tiemblan, a cámara lenta, en las cuerdas tendidas al sol. 

2.

Cada día nos sacuden los temblores de un terremoto nuevo. ¿O son, tal vez, réplicas de un primero?

3.

Tiene el templo columnas de gelatina y metopas de almíbar. Todo va al suelo. Indefectiblemente. La fe, las creencias, el amor incondicional. Todo rueda cuesta abajo haciendo repicar la tierra con tambores que anuncian una nueva guerra. 

Tiemblan las nubes en los estremecidos cielos y las montañas tiemblan sobre las resquebradizas placas tectónicas. Las cuevas aúllan para expulsar sus temblores. Las piedras, en su inercia, entonan el temblor de sus entrañas, y los trilobites y ammonites se desperezan temblorosamente.

4.

Tiembla el llano con el granizo y las aves tiemblan en su planear inadecuado y tiritan los nidos en sus enramadas temblorosas.

Tiembla constantemente el mar y el río guarda corrientes temblorosas bajo sus párpados llenos de lágrimas.

Tiemblan los árboles y sus maderas crujen en graznidos y los vientos son el puro temblor que circula por los cielos temblorosos. 

Tiemblan los dioses de las alturas y los demonios del inframundo. Todos tiemblan de pavor, miedo y vergüenza. Y yo entre ellos reconduzco todos esos temblores en un pulso epiléptico sobre el teclado.

Tiemblan las certezas, las prohibiciones y las fronteras. Todo supura el entrecortado del viento.

Tiemblan mis manos sobre tu carne inexistente. Tiemblan mis ojos en la calle que titila de arritmia pestilente.

Tiemblan los rayos del sol en su reverberación con el aire, y en los charcos tiemblan los pasos que das.

 

5.

¿Por qué tanto temblor?  Se tiembla de miedo, se tiembla de dolor. O de ambas cosas simultáneamente. El miedo causa dolor cuando no se le vence, y como un cáncer avanza sobre el alma y devora el cuerpo.  Berthand Russell dixit: "El miedo es la principal fuente de superstición y una de las principales fuentes de crueldad. Conquistar el miedo es el principio de la sabiduría". Estudien amigos, estudien, y cercenen las mil cabezas de la Hidra.

6.

El templo del Temblor es un limbo de polen eléctrico, una cápsula formada por alas de mariposas, un útero donde crece una nueva criatura. Antes fue la antesala del infierno, hasta que el diablo se aburrió y abandonó el lugar. En sus ruinas empecé a construir con una idea fija: configurar un quirófano para ángeles heridos donde opera la luz con su bisturí de oro.

NADA QUE VER CON LO QUE SIENTES (rastrojos)

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En la sartén de los días humean las palabras que  nada cuentan, hasta que hierven y un caldo insustancial demuestra ser válido para mantenerte en pie.

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Se encienden entonces las lenguas que guardan el bálsamo para el dolor y polinizan el alivio con el placer del sueño.

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La página con faros fermenta y la revuelta está servida. Ejércitos de la primavera invaden las llanuras apagadas del pensamiento y hacen florecer la gracia en los corazones heridos. 

*

La esperanza se dispara, a una velocidad inconcreta, en la quietud de la noche. Como una estrella fugaz cruza una nimia porción del firmamento. Como un relámpago ilumina un segundo tu vida.

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No hay otra victoria que la ausencia de victoria. El éxito de la guerra es evitar la guerra, el éxito de la palabra es conquistar el silencio, el éxito del silencio conquistar la palabra. 

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NADA QUE VER CON LO QUE PIENSAS (la gratitud)

No hay otro descanso como el de hacer tu tarea al margen de los demás. Aquél que cultiva su huerto como quiere y puede. Aquél que mueve una piedra en el último páramo y se somete, como espiga al viento, a una fugitiva plegaria de gratitud. Solo que el viento se llevó consigo la espiga y la plantó no muy lejos de dónde vives. Gratitud última y primera, ver cómo crece, sonriendo al viento.

 

 

 

 

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